Pourquoi j'ai écrit ce guide.

Il faut t'imaginer une femme qui mange bien.
Pas approximativement bien — vraiment bien.

Cette femme, pendant longtemps, c'était moi. Le bio, le frais, les légumes verts, la cuisine maison : j'ai fait ces choix il y a longtemps, et je m'y tiens. Sur le papier, mon alimentation est exemplaire. Le genre d'alimentation dont on dit qu'elle protège des inconforts du quotidien.

Et pourtant, pendant des années, mon ventre — le mien — s'est obstinément manifesté. Pas en silence. Avec des signaux qui revenaient, jour après jour, repas après repas. Des ballonnements qui s'installaient en fin de journée. Des gaz qui me faisaient quitter la table, en réunion, entre amis. Cette impression — je l'avoue, j'ai mis du temps à la formuler — d'avoir l'air enceinte sans l'être. Une silhouette qui change en quelques heures, alors que j'ai juste mangé. Et la sensation, presque pire, d'une injustice. « Je mange sain, je fais des efforts… et mon corps semble me punir. »

Le médecin, et le vide qui suit

Comme beaucoup d'entre nous, j'ai commencé par où il fallait commencer : chez le médecin. La consultation a été brève. Le diagnostic, je m'en souviens comme s'il avait été prononcé hier : « Madame, c'est des gaz. Évitez ceci, évitez cela. »

Pas de protocole. Pas d'explication mécanique. Pas de chemin pour aller au-delà du symptôme. Pour le praticien, le sujet n'en était pas vraiment un — une nuisance ordinaire, à laquelle on s'habitue. Pour moi, c'était exactement le contraire. C'était un quotidien à recomposer, une vie sociale à protéger, une confiance dans mon propre corps à reconstruire.

« Quand tu parles de ça au médecin, tu as l'impression de lui parler d'un sujet d'extraterrestre. Pour lui, ce n'est pas une maladie. Pour toi, c'est ton quotidien. »

C'est dans ce vide-là, entre ce que la médecine ne traite pas et ce que mon corps refusait d'ignorer, que j'ai pris une décision qui a tout changé : j'allais mener ma propre enquête.

L'enquête commence — et ne s'arrêtera plus

Je m'y suis prise comme on s'y prend pour les choses qui comptent vraiment. Lentement, méthodiquement, sans raccourci.

J'ai lu. Énormément. Articles scientifiques, ouvrages de référence sur la digestion, travaux récents sur le microbiote. J'ai appris à parler la langue du ventre : les sucs digestifs, les temps de transit, les fibres solubles et insolubles, les FODMAPs, l'équilibre des flores. J'ai découvert que tout ce que le médecin n'avait pas voulu raconter en cinq minutes existait — en détail — dans les livres et dans les revues.

Mais surtout, j'ai observé. Et cette partie-là, personne ne pouvait la faire à ma place.

J'ai pris un carnet. J'ai écrit ce que je mangeais, comment je me sentais, à quel moment. J'introduisais un aliment, j'attendais, j'observais. J'isolais, je croisais, je recoupais. J'ai découvert, peu à peu, que certains des aliments les plus sains du monde étaient, pour mon ventre, les plus problématiques. Que d'autres, banals, me faisaient un bien fou. Que la cuisson changeait tout. Que les associations comptaient.

« Manger sain » et « manger bon pour son ventre » ne sont pas exactement la même chose.

Ce déplacement-là — cette nuance qu'on entend rarement — a été, pour moi, une révélation. Ce n'était pas que je m'y prenais mal. C'était que j'appliquais, comme on le fait toutes, des règles générales à un ventre qui, lui, est particulier. Le mien.

Le jeûne, comme miroir

Un autre déclic est venu quand j'ai commencé à pratiquer le jeûne — pas comme un régime, comme une pause. Pendant ces fenêtres-là, plus aucun symptôme. Pas de ballonnement. Pas d'inconfort. Le ventre, simplement, en paix.

Ce contraste m'a dit tout ce que j'avais besoin d'entendre. « C'est en lien avec ce que je mange. » Pas avec ma façon de manger en bloc. Avec ce que moi, à un moment donné de ma vie, dans ce corps-là, je tolère ou non.

Le moment où mon enquête est devenue un projet

Il faut un événement pour qu'un savoir privé devienne un guide à transmettre. Pour moi, cet événement s'appelle la formation 4K. Une formation qui demande, en quelques jours, de poser une idée de produit. Quelque chose qui réponde à un vrai besoin, et qu'on puisse mettre en œuvre rapidement.

Le premier projet que j'ai proposé, plus ambitieux, a été gentiment recadré : trop long, trop large, pas assez précis. Il fallait un besoin clair. Il fallait une réponse claire. « Tu vas me donner une idée d'ici mardi prochain. » Sept jours, donc, pour faire surgir une idée.

J'ai cherché, et je ne trouvais pas. Pendant des jours, rien ne venait. J'ai interrogé mon entourage, sans succès. Puis, à un moment que je ne saurais pas dater, l'évidence est remontée d'elle-même : « Mais ce besoin — moi-même je l'ai eu pendant des années. »

« Je me suis rendu compte que ce que j'avais traversé pouvait servir. Que ce que j'avais cherché si longtemps, d'autres femmes le cherchaient encore. »

Et là, un chiffre m'a frappée. Les femmes sont, statistiquement, deux fois plus concernées que les hommes par les inconforts digestifs chroniques. Deux fois plus. C'est une clientèle, oui — c'est surtout, pour moi, une évidence d'adressage. C'est à elles, d'abord, que je voulais parler. Parce que je parle leur langue. Parce que j'ai été l'une d'elles.

Écrire comme on tend la main

Pour le guide, j'ai fait un choix qui dit tout de moi. J'ai écarté le ton littéraire. J'ai écarté aussi le ton médical, austère et froid. Je cherchais autre chose : une voix qui me ressemble, posée à côté de ma lectrice. Une langue claire, sans jargon, presque celle d'une amie qui aurait pris le temps d'étudier ce dont on souffre.

J'ai réécrit. J'ai relu. J'ai enlevé. Une phrase trop poétique disparaissait. Un mot trop technique aussi. Mon guide devait être « comme une notice — mais douce ». Le mot revient souvent dans ma tête : guider. Pas convaincre. Pas impressionner. Guider. Donner ce que j'aurais voulu trouver, quand moi, en silence, je cherchais.

Mon guide n'est pas un livre qu'on referme avec une connaissance et rien à faire. C'est un livre qu'on referme en sachant ce qu'on va faire demain. Et c'est exactement la différence que j'ai voulu installer : « Quand tu finis mon livre, tu ne dois pas être plus savante mais aussi seule. Tu dois être plus savante, et savoir par où commencer. »

Ce qu'il y a dans le guide

Il y a la méthode d'observation, d'abord. Une semaine où l'on ne change rien. Une semaine où l'on regarde, simplement, ce que l'on mange et ce que l'on ressent. Pas de discipline, pas de privation : de l'écoute.

Il y a, ensuite, les éclairages qui éclaircissent. Ce qui fait gonfler. Ce qui apaise. Pourquoi certaines cuissons changent radicalement la tolérance d'un aliment. Pourquoi les tisanes les plus banales peuvent tout changer. Comment penser son microbiote sans en faire une obsession.

Il y a, enfin, la posture. Celle que tu retrouveras dans chaque page. On ne s'interdit rien à vie. On apprend à se connaître. On reprend la main, doucement.

Au-delà du guide

Ce guide n'est qu'un point d'entrée. Pour celles qui voudront aller plus loin — qui voudront un cadre quotidien, une main tendue jour après jour pendant trente jours — j'ai pensé un programme d'accompagnement. Un protocole pas-à-pas. Une manière de mettre en pratique, sans avoir à tout réinventer.

Je parle aussi de recettes. De cuisine de tous les jours, adaptée aux ventres sensibles. De voyages, de repas au restaurant, de ces moments où la vie ne se laisse pas mettre en règles. Et j'insiste, toujours : « Le plus important, c'est de manger, de trouver du plaisir, de partager. » C'est peut-être ce que je voudrais qu'on retienne : il ne s'agit pas de s'enlever quelque chose, il s'agit de se réapprendre.

Pourquoi j'ai voulu en faire un livre

On me pose souvent la question qui semble la plus simple — et qui ne l'est jamais : pourquoi en faire un livre, plutôt que de garder pour moi ce que j'avais compris ?

Ma réponse tient en une phrase. « Parce que ce que j'ai cherché pendant des années, d'autres le cherchent en ce moment. Et qu'il n'y a aucune raison qu'elles attendent aussi longtemps. »

C'est, pour ainsi dire, tout ce que je voulais dire en quatre lignes. Une enquête menée pour moi, devenue un cadeau pour vous. Une langue simple, parce que j'ai appris dans les livres compliqués. Une promesse mesurée — pas de miracle, pas de ventre plat magique — mais une direction, et la certitude que tu n'es plus seule.

Myra ♥